Палоа
Сначала в голове появился остров. С тропической зеленью, лагунами и водопадами, разноцветными домами, фонтанами, пляжами и океаном. Обязательно океаном.
(В реальности индийский океан шумел рядом со мной. Я сидел на веранде арендованного домика, что в местечке Арамболь, пальмы свешивались через балюстраду и заглядывали в ноутбук. От соседнего дома, где обитали дауншифтеры из Голландии, ветерок доносил голос Боба Марли и отчетливый запах марихуаны).
Океан, остров, пальмы и регги, да. Картинка мне понравилась. Я стал в нее вглядываться, понимая, что внутри должно проявиться что-то еще. Постепенно стали возникать люди. Они приходили уже с именами и характерной внешностью, я ничего не придумывал. Имена были странные — Пульхен, Сетильда Кроккет, Эльф-бабочка… Почему эльф, при чем тут бабочка? Я не знаю. Он просто слез с мотоцикла — в драных джинсах, с серьгой в ухе, волосы собраны в пучок, — ухмыльнулся и сказал: «Привет. Я Эльф-бабочка».
Персонажи стали между собой взаимодействовать и стало понятно, что просто так это не кончится. Что-то будет. Так и произошло — на острове случилось событие, после которого Эльф-бабочка замотал головой, Сетильда поправила грудь пятого размера и улыбнулась ярко накрашенным ртом, а Пульхен так глубоко ушел в астрал, что его выковыряли оттуда с трудом. И все заверте…
Короче говоря. Что именно там «заверте…» вы можете узнать, скачав книгу или прочитав ее он-лайн на сайте http://galiullin.ru/paloa/.
Само собой, буду рад отзывам и замечаниям.
Have fun.
У перашков юбилей
Некоторое время назад в интернете появился новый жанр – перашки (от пирожки). Такие как бы стихи, но без рифмы, знаков препинания, заглавных букв и написанные, вроде бы, четырехстопным ямбом. Я в ямбах разбираюсь не очень, помню только, что пятистопный ямб это «Волчица ты, тебя я презираю. К любовнику уходишь от меня». А четырехстопный — «Служил Гаврила почтальоном, Гаврила письма разносил…».
Вот так же и перашки:
во мне уже убит любовник
уборщик повар и отец
кого еще убьешь оксана
своею критикой кого
Палоа
Всем привет. Как вы поживаете, други? Надеюсь, у вас все хорошо. У меня тоже все ок, вот в доказательство фотки.
И еще. Я тут дописал книжку. Если коротко: тропический остров Палоа, солнце, океан, джунгли, водопады, лагуны, улыбчивые аборигены, суровые байкеры, компьютерные технологии и древние шаманские знания. Книга о магии – в широком смысле. О том, что наша жизнь пронизана волшебством, нужно только его увидеть. А еще о любви, одиночестве, философии дауншифтинга. Как-то так.
Теперь у меня вопрос: нет ли среди вас, дорогие френды, сумасшедших, любящих читать чужие рукописи? Кто мог бы прочесть текст и отметить места, где что-то царапнуло глаз, показалось неубедительным, затянутым, неинтересным, непонятным и т.п.
Был бы очень благодарен.
UPD. Все, спасибо, вопрос закрыт. Сумасшедших в ЖЖ оказалось более чем достаточно.
Пятиэтажная Россия
«Нарисуйте мне карту Нефедовки, — говорит тренер, — но не такую, как на стене. А сказочную! Нарисуйте, где, по вашему мнению, в деревне ЦЕНТР СИЛЫ, где УБЕЖИЩЕ, где ТАЙНЫЙ ВЫХОД из деревни. Еще нарисуйте место сосредоточия деревенского ЗЛА и место сосредоточия ДОБРА. Отметьте самый БОГАТЫЙ дом и самый БЕДНЫЙ дом. И где, по-вашему, решается СУДЬБА вашей Нефедовки — где о ней ДУМАЮТ? Если вы считаете, что думают в районе, ставьте точку вдалеке от деревни, а если уверены, что о вас думают в Москве, — в самом углу листка ставьте».
Что же в большинстве случаев рисуют селяне?
В глухой провинции
Специально стихов я никогда не читал, но иногда они нечаянно попадаются на глаза. И некоторые строчки застревают внутри головы и бродят там, будоража дремлющий мозг.
Вот, например, в комментариях к посту «Вкладыши» промелькнули слова, зацепившие мое внимание:
Если выпало в Империи родиться,
Лучше жить в глухой провинции, у моря.
Я залез в Гугл, нашел стихи, и меня на несколько минут выкинуло из реальности. Это Бродский, «Письма римскому другу». Написаны от имени древнеримского поэта Марциала. Вернее, его стихи перепеты на современный лад.
Вот представьте: сидит себе под оливами древний этик, наблюдает, как у мыса борется с ветром парусник, и пишет письма в Рим.
Дальше интереснее…
Боги
Голливудский сценарист Джин Фаулер однажды сказал, что писать — легко. Нужно всего лишь сидеть и смотреть на чистый лист бумаги, пока на лбу не выступят капли крови.
Звучит немного драматично, но каждый, кто когда-нибудь складывал буквы в слова, сочинял музыку или создавал дизайнерские штучки, знает, что это правда. Хорошо, когда пишется-рисуется-играется на вдохновении, настроении, потоке. Однако так бывает далеко не всегда. И вот сидит человек, кусает губы, бессмысленно пялится в пространство… Не идет. Тресни пополам, застрелись, убейся об стенку, не идет и все. Внутри толкаются вялые мысли, картинки ускользают, карандаш не слушается, из-под клавиш выдавливаются безнадежные штампы.
Но если сидеть достаточно долго, однажды в голове что-то щелкает. Из ничего выступает, проявляется, как фотография, какая-нибудь вьюга в ночи и лошадиные морды, злобно заноет вдалеке гармоника, вспыхнет выстрел, упадет бегущий человек, и на снегу растечется черная лужа. И получится «Театральный роман». Или акварель. Или пост в блоге, или авторская кукла, или что-нибудь еще.
Дальше интереснее…
